” I´m a doctor. I can help”

Si eres agente de policía en la unidad de supresión del crimen en Tailandia, la cosa se pone fea…

Un brazalete de ‘Hello Kitty’ para castigar a los policías infractores

¿Qué era eso tan importante

la otra noche

en tu cama

en la oscuridad

justo antes de dormirte?

¿Te parecía que se abría por fin esa puerta

que llevas tantos años empujando sin resultado?,

¿que por fin se acercaba ya el final de lo peor de tu viaje?

Fuera lo que fuera

no lo olvidaste

poco a poco

durante el resto de la noche,

que pasaste

lógicamente

dormido,

lo olvidaste

de inmediato,

nada más dormirte,

puede que tan solo

un segundo después

de haber terminado

de pensarlo.

Ser la herida abierta,

no negar el dolor

ni su significado

entre escombros

las mañanas teñidas de abril

y cuchillas de afeitar

a quienes lentamente

te ignoran

sin saberlo,

sin pretenderlo,

en centros comerciales,

refugios antiatómicos,

hospitales de campaña,

cenas benéficas…

La realidad, quizás,

te parezca entonces

esa indumentaria

de nuevo

cada vez más paupérrima

perdida en el reflejo de ojos sin nombre

que ya nunca podrán contarte

lo que vieron,

lo que sintieron con lo que vieron,

lo que pensaron con lo que vieron,

a pesar de que su mirada

para siempre ya silenciosa

y anclada en un punto impreciso

del infinito cielo,

y que es,

al mismo tiempo,

igual que un espejo astillado y polvoriento

encontrado por sorpresa

en el fondo del desván de alguien,

te siga devolviendo insistentemente

esa pregunta que se escribe con los rasgos de tu rostro.

Hacia la oscuridad,

¿no te parece oír…?,

no son como llamadas

(deja ya la nostalgia de esa voz,

el recuerdo de lo que no dijo)

sino más bien

como los escalofriantes sonidos

de la vieja batalla.

Pero no hay ningún resplandor,

ningún brillo…

que te guíe en la noche,

aparte de esos equívocos ruidos…

y sin embargo

sabes

que no tienes elección,

que este amanecer ha sido el último

y más allá de una palabra

(no dicha, solo pensada,

ya no tendría sentido decirla,

¿y a quién ibas a decírsela?),

más allá

hay un brazo, un solo brazo

al que cortaron la mano

porque se había podrido…

(ojalá hubiera sido por la gangrena)

del brazo que toca el asfalto caliente

con la punta del muñón…

Y hay que seguir,

y nadie va a agradecértelo,

aunque, por otro lado,

¿qué tendrían que agradecerte

exactamente

cuando…?